Неплохо, наверно, родиться в России,
Под звон колокольный, в домах образа.
Сами часто пахали и сами косили,
Страдали поэты, была музой лоза.

Звучит заигранная песня,
И в ней провинции мотив.
В ней скрип иглы и шелест леса.
Стук деребаса негатив.

В пещере быстро осмотрелся,
Разжёг огонь, разбивший пень.
Ощупал стену, пока грелся.
"Вот это лист!" Мешала тень.

Не мистик я, рождённый в темноте,
Блуждающий в словесных афоризмах.
Не света луч в безликой пустоте.
Перст указующий для разных измов.

Как тяжело, как очень тяжело,
Невыносимо, наперёд всё зная,
Жить, чтобы жить, и видеть: замело
Прошедшее, - судьбе шептать: «Ты злая!»

Ты, как конь, закуси удила,
Раз уж лупят по холке уздечкой.
Та дорога, что в лес привела,
Непременно закончится речкой.

Один домашний пёс
Вставлял мозги другому:
"Не ешь ты всё подряд,
А береги породу.

Дорога, которой мы движемся в рай,
Всех нас приведёт в преисподнюю.
Там пеплом покрытую серую даль
Костлявая мгла взяла в сводни.

В бурное время дети раньше взрослеют,
А леса на планете почему-то редеют.
Говорят, что рукой до луны мы достали
И что скоро совсем не останется стали.

Я не испорчу вам обедни,
Кричу с высокого холма.
Возьмите погостить в деревне,
Взглянуть на старые дома.